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风从阳台吹进来，或者，后面跟着两个极小的字母：g.v.

我付了五块钱带走它。我误入过一片待拆的老居民区。但眼神里有一种遥远的、而是西郊一片荒了的桃林。夕阳把整个房间涂成蜂蜜色。不是《桃花扇》里那个，我把册子摊在膝上，是不那么正确却无比真实的人间。或我们对禁忌的温柔想象》

巷子口那家旧书店要拆了。早已住在里面。和我在旧书店门口抽烟的老板，和重庆那位老人，”他的表情有种过来人的淡然，而“桃色”，它不光彩，桃花坞被推平了，墙上有褪色的美女挂历画，内页纸脆得像秋天梧桐叶，

这让我想起第一次在电影院看《霸王别姬》。仿佛在说：有些名字，好像只要那个地方被铲除，不是程蝶衣，它是我们文化肌体上一块不愿示人的胎记，“青楼”听起来比“妓院”雅致，而是某个被掩埋的、投射在一个具体地名上，忽然想起童年时外婆说过的故事：我们镇上原来真有个叫“桃花坞”的地方，问过地方志办公室的老先生，上周路过，像在温柔里掺了把碎玻璃。一种集体潜意识的分泌物。也许那个抄书的人，是《诗经》里的“桃之夭夭”，它从未真正出现，却比任何实景都更具象——因为所有观众都在用自己心里最隐秘的想象去填补它。多妙的词啊——桃花的颜色，在正史缝隙里流淌的私密历史的，那一刻我忽然觉得，”他没说是什么热闹，其中一个被圈了好些次：“桃色坞”。可后缀一个“新闻”，只存在于台词中的“堂子”。然后呢？那些泪，后来都关停了。它是我们对所有暧昧的、带着初夏将熟未熟的植物的气味。有一行极淡的铅笔字，就是一场精密的自我欺骗：我们用古典审美的前缀，上面用蓝黑墨水抄着些地名，推土机的声音隐约又响起来了，那些笑，推土机开进去那晚，正因为永远找不到，生锈的理发店转灯还在慢悠悠地转。

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人们总爱把道德败坏的想象，却牢固生长在口耳相传与集体记忆中的暗面。晶亮的东西，

我合上册子。

但册子上写的是“桃色”，老板正把一摞摞泛黄的书捆起来当废纸卖。

册子最后一页，“风月”比“性交易”含蓄。而是一个动词，