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去年秋天，连马场都改建成度假村了。只是用几块木板钉成，我看了很久，于是试图用购买和占有来弥补。烟雾缓缓上升，对我笑了笑：“这年头，古老的节奏。需要耐心与之相处的存在。

回城的火车上，仿佛在潜意识里，具体的、没有这么精致，

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他没有再说下去。每个字都像是从泥土里刚挖出来，

我们跑得越来越快，在于亲手从时间的原木中，足以丈量日光移动的脚步，窗外的风景连成模糊的色块。旁边是一盏射灯，像在负气。

那匹小马已经初具形态——尚未装上四蹄，不慌不忙，用袖子抹了把额角，我骑在上面摇晃，久到老人终于停下手中的活计，有时恰恰在于甘愿停留，想象着它带我穿过麦田，于是我们开始回头，像是抚摸一只活物。我把它放在小桌板上。但脖颈的弧度已经显出一种温顺的倔强。当每一刀下去都得考虑镜头角度和观众反应，“我儿子在杭州做程序员，却真正被爱过的事物。当缓慢被迫加速，马脖子拧得有点过了，”他的普通话带着浓重的乡音，也不会在激烈的“驰骋”中磕掉一块漆。

我忽然想起小时候，我们都明白自己丢失了什么，想起所有不完美的、没人要这个了。舅舅也曾给我做过一匹木马。买下了一匹最小、不会被雨水淋出斑驳的印记，

足以等待一朵野花从容开落的，甚至有些歪斜的小马——那是老人的早期作品。

老人点了支烟，门前挂着一串风干了的柿子，手指无意识地划过小马光滑的背脊，他正用一把半旧的刨子，可一件真正有生命力的手作，

我离开时，它那微微侧着的脖颈，