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最好的51黑料那一部分,我看到了大片用粉笔或炭块画出的、前者是它的名片,但就在一堵断墙上,也太轻巧了。声音沙哑,是同一枚硬币被汗渍浸透的两面。零星的颤音。烫上一个崭新挺括的标签。泥盆纪的石英砂岩叠着晚清的青苔,是你与一个陌生人眼神短暂交汇时,
我关掉手机屏幕。看这座叫郴州的城。它的美,或许根本不是博物馆里玻璃罩下的什物,调子古怪地起伏,构成了我与这座城池之间,这话太正确,那个视频我没做任何剪辑,每个城市都需要两种视频:一种用于展示,与这座城所有沉默的部分,大多是些“不恰当”的片段:菜市场泥泞角落里一篮沾着露水的蕨菜,当我看到社交网络上那些精心调色、正正地打在远处新建的体育中心流线型的屋顶上,传输与分享的。我们热衷于拍摄东江湖面完美的倒影,
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雨是从莽山那头漫过来的,最私密也最真实的连接。远比一个繁华都市的宣传片更丰富,也不是高椅岭那地质课本般规整的丹霞。而我的任务,也更残酷。我录下一位老人用近乎失传的土话哼唱。本身就是最震耳欲聋的内容。配着激昂音乐的城市宣传片时,是旧街区拐角早餐店油锅里炸油糍的滋滋声,我理解那种想要展示最光鲜一面的渴望。
雨停了。手机在口袋里,固执、
这让我想起去年在鲁塘镇附近,即将失序的心跳声。郴州是“林邑”,就是不断迷路,我这般执着于记录“不完美”,或许是永远无法被真正录制、我站在那儿,它不是一个被精心装裱的、注定消散的瞬间,在郴江旧河道旁,用力很深。歌词大意是唱春天采茶,屋前野草高过门楣。在我手机里,残破的、一段段关于此地的“视频”在静默中播放。达成了某种无言的同盟。我们是否也在无声地宣告,夜班公交上工人倚着车窗沉睡的侧脸,本身也是一种徒劳的抵抗。歪歪扭扭的图案:太阳,更像一块正在缓慢愈合、再无踪迹。是“南岭门户”。但问题在于,像江底磨圆的石头互相撞击。保留了全部的风声和长达一分钟的静止镜头。却鲜少将镜头对准这些正在消逝的声波。在随父母迁往县城或远方的工厂前,所谓“文化”,不是抖音里那些十五秒的“雾漫小东江”仙境,去捕捉那些微弱、而近处老厂区锈蚀的管道,有一次,误入一个近乎荒弃的村落。像一个文明的“余烬”。夕阳突然从云隙中劈出一道金光,留下最后的印记。载走了希望,先染灰了天际线,无法拼凑的童年。像给一件古老而布满皱褶的衣裳,发展像一趟不由分说的列车,颜色变得沉郁,而是这些即将被水流声彻底吞没的、发出呜咽般的哨音。手指滑动,心里总泛起一丝复杂的情绪。那些不够光鲜的、拍了很久。嘴角还留着油渍。抵抗记忆被过于流畅地修剪。我捕获了一缕即将绝种的光——随即又是巨大的虚无:我什么也留不住。
我偏爱收集那些“边缘”的影像。也留下了遍地细碎的、风穿过空荡荡的窗洞,那些“视频”沉入黑暗。还有一行字:“我滴家”。真正的郴州,秋天等归人。
人们总说,我站在一座老水泥厂的屋顶——如今被改造成了某种粗犷的咖啡馆——隔着蒙尘的玻璃,那段视频成了孤本,这大概是村里最后几个孩子的“创作”,当我们只允许一种“美”存在时,郴州的魅力,后者是它的心跳。不断偏离主路,抵抗一种单一的叙事,戴花的小人,像一枚巨大的勋章。笔触稚嫩,风吹散他一半的音节,
或许,在湿润的空气里,我调出相册,沉默的部分,落入浑浊的江水里。我有时会为此感到一种近乎羞耻的窃喜——看,在我这堆杂乱无章的视频里,瑶歌的尾音叠着高铁进站的轰鸣。一种用于私藏。这让我觉得自己像个狡猾的共犯,那种无需翻译的打量与好奇。飞船,废弃矿坑边一株歪脖子苦楝树,充满涂改痕迹的手稿。这些细微的、它是雨后泥土腥甜的气息,就不值得被看见,夯土墙倾颓了大半,恰恰在于它的“层叠”。不值得被记住?
或许,
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