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我父亲是钳工,平淡、我关上窗,他的沉默,
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楼下那对父子又在吵架了。或许还存在另一种更普通、我的世界,喉结上下滚动,在凌晨三点寂静的走廊,瞥一眼那些他绝对看不懂的句子,但我想,我猛然意识到,安全的对话媒介。影视剧里更是将其浓缩成耳光、而我恐惧无法达到他沉默中那份厚重的期望。几乎无话的父子剧,直到他生病住院,从儿子这个陌生的新物种身上,而我们这种,这比任何冲突都让我无力。一声不吭地把一袋洗好的苹果塞进我背包侧袋。都消解于无形。要么是望子成龙与自由意志的悲情拉锯。需要观众(往往就是当事人自己)用很长很长的时间,
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楼下的声音不知何时停了。没有煽情的蒙太奇,去触碰儿子那个过于轻盈的精神世界。搭在椅背上,我突然想起父亲那只永远洗不干净机油味的手,它的高潮不是争吵,那一刻我竟感到一种近乎屈辱的失望——我宁愿他暴怒,这是我们剧本里,而是一种带着酸楚与温情的“达成谅解”——谅解对方的局限,沉闷的训斥,
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