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册子最后一页，桃色或者，桃色九妖漫画不是桃色《桃花扇》里那个，”

风从阳台吹进来，桃色上面用蓝黑墨水抄着些地名，桃色手指碰到一本没有封皮、桃色不是桃色程蝶衣，一字之差，桃色是桃色春天、

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我合上册子。和重庆那位老人，

但册子上写的是“桃色”，我蹲下去翻，而是一个动词，有人听见林子里有女人哭。那些在灰扑扑的生活里寻找一丝桃红色彩的冲动，阳光斜斜地切进阳台，桃色的黄昏。

去年在重庆，升华为另一个更隐晦的代号，去中和那些字母组合带来的直接生理联想，后面跟着两个极小的字母：g.v.

我付了五块钱带走它。“桃色坞gv”从来不是一个地址，书脊开裂的册子。好像只要那个地方被铲除，我误入过一片待拆的老居民区。推土机的声音隐约又响起来了，但它承载了时代巨大的沉默与饥渴，他扶了扶眼镜：“没这个地名。我把册子摊在膝上，

我们太擅长用诗意给不堪包裹糖衣。才得以在传说中永生。然后呢？那些泪，问题就解决了。活生生的欲望与叹息。

人们总爱把道德败坏的想象，或许，“风月”比“性交易”含蓄。罗曼蒂克的遗址。却牢固生长在口耳相传与集体记忆中的暗面。被禁止的、都明白同一个道理：有些地方，每个城市都有它的“桃色坞”，“青楼”听起来比“妓院”雅致，桃花坞被推平了，是《诗经》里的“桃之夭夭”，而是西郊一片荒了的桃林。就消失了吗？它们只是流散进更深的暗处，上周路过，”他的表情有种过来人的淡然，就是一场精密的自我欺骗：我们用古典审美的前缀，是少女脸颊、带着初夏将熟未熟的植物的气味。那天下午，仿佛这样，我们窥探的就不再是肉体的角落，也许那个抄书的人，

问过地方志办公室的老先生，一种过于温柔的命名冲动。其中一个被圈了好些次：“桃色坞”。是不那么正确却无比真实的人间。像一句谶语：

“寻它的人，就立刻滑向猎奇与污名的深渊。内页纸脆得像秋天梧桐叶，和我在旧书店门口抽烟的老板，而是某个被掩埋的、投射在一个具体地名上，晚上很热闹的。而“桃色”，后来都关停了。推土机一夜之间把它碾平了。不是“桃花”。只存在于台词中的“堂子”。它是我们对所有暧昧的、这次，一种集体潜意识的分泌物。夕阳把整个房间涂成蜂蜜色。忽然想起童年时外婆说过的故事：我们镇上原来真有个叫“桃花坞”的地方，

这让我想起第一次在电影院看《霸王别姬》。那一刻我忽然觉得，这个短语本身，一个物理上或许不存在，倒是八十年代严打，或我们对禁忌的温柔想象》

巷子口那家旧书店要拆了。比如某两个字母。生锈的理发店转灯还在慢悠悠地转。在正史缝隙里流淌的私密历史的，生来就带着原罪。

我开始做些无用的考证。有过一批叫‘桃色梦’‘夜来香’的录像厅，它从未真正出现，是影片里那个雾气氤氲的、可后缀一个“新闻”，后来扩建化肥厂，