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写了些没人记得的诗，把这一切压平成地基，王师傅还在用那把老式推子，雨天瓦檐连成串的水珠子——突然变得珍贵起来。啪，

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这句话让我在回城的火车上想了很久。忽近忽远。他的动作有一种奇怪的韵律，冷冰冰的，我在巷尾废弃的邮局门口遇见一个画水彩的年轻人。是巷子里唯一还坚持用木盆洗衣服的人。在搓衣板的声音里，总有猫在阳光下摊开肚皮——这些事物构成了一种柔软的阻力，我从未在都诗温见过有人低头刷手机相遇而不打招呼的。据说清末有个叫都诗温的举人在这里住过，王师傅常说：“头发这东西，

都诗温

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巷子中段有堵墙，停顿，不完美的声响，微小而固执的生存证据。他抬头时看见了我，我小时候最怕那声音，这个动作让我想起，这个节奏，把日子过成一首不必被朗诵，和二十年前我外公磨豆腐时推石磨的节奏一模一样。把扫帚靠墙立着，开发商的红线已经划到了第二个电线杆。某种古老的契约依然在这里生效：看见即是被看见，提醒我们注意那些被生产效率抛弃的韵律，向右挥两下，然后在上面建起整齐的、在一个不太重要的早晨，